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Le preguntó qué nombres, y Carlo cerró los ojos durante un largo, largo instante. Cuando los abrieron de nuevo, las lágrimas corrían por sus mejillas, pero no eran lágrimas de dolor. Eran como las lágrimas de alguien conmovido por algo bello, las lágrimas de alguien tocado por una gracia que lo sorprende.
Me dijo los nombres de las personas que amo y que me necesitarán después de que me vaya. Tu nombre está en el primer pétalo, mamá. En el primero, y lo verás esta noche cuando duermas, te lo prometo. Verás exactamente lo que yo veo ahora, y sabrás que no estoy sola, que nunca estará sola. Tengo que hacer una pausa aquí un momento porque quiero que entiendas lo que estaba pasando dentro de mí mientras Carlo decía estas cosas. Yo era madre.
Yo era una madre que veía morir a su hijo, tomándole la mano, tratando de no derrumbarme por completo porque él me necesitaba allí, presente, mientras yo hablaba de un ser de luz con una capa azul y una rosa blanca con nombres escritos en los pétalos.
Una parte de mí pensó: “Es la morfina, es el cerebro haciendo lo que hace cuando el cuerpo se rinde, construyendo imágenes reconfortantes para hacer soportable lo insoportable”. Esa parte de mí era compasiva, racional, comprensiva, pero otra parte de mí, la más profunda, la que nunca habla con palabras, sino que siente con algo más antiguo que cualquier razonamiento, esa parte temblaba.
