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Eran las 7:47 pm Lo recuerdo con absoluta claridad porque había mirado el reloj justo antes, no sé por qué, como si algo me hubiera dicho que lo hiciera. Carlo llevaba un rato con los ojos cerrados, y yo le sostenía la mano, esa misma mano que le había sujetado por primera vez cuando tenía tres días en la unidad de cuidados intensivos neonatales, y que ahora me parecía tan pequeña, tan frágil, y sin embargo, la misma.
Entonces abrió los ojos, me miró, y en esa mirada había algo que jamás había visto. Ni en él, ni en nadie. Era como ver a alguien contemplar dos mundos a la vez, como si estuviera aquí conmigo y, al mismo tiempo, viera algo más allá de las paredes de esa habitación.
Me apretó la mano con más fuerza y dijo con una voz clara y absolutamente lúcida, no la voz de alguien delirante por la morfina o la fiebre. Mamá, no estoy solo, hay alguien conmigo. Se llama Barachiel. Yo detuve. Sentí que algo dentro de mí se congelaba y ardía al mismo tiempo, como cuando tocas el hielo y sientes el calor. Baraquiel.
