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Carlo se mantuvo extrañamente sereno durante todo este tiempo. Me refiero a una serenidad que no era resignación. No era la triste paz de quien se ha rendido; Era algo diferente. Era como si supiera algo que nosotros ignoramos. Continuó haciendo sus cosas en la medida en que su condición se lo permitiera. Rezaba, pidiendo recibir la Eucaristía cada mañana cuando podía.
Hablaba con los médicos y enfermeras como si fueran viejos amigos. Se interesaba por sus historias. Era Carlo, incluso allí seguía siendo él mismo, en esencia. El 12 de octubre, la situación empeoró definitivamente. Los médicos me dijeron, con esa amabilidad profesional que no reconfortaba, pero al menos es sincera, que las horas estaban contadas.
Carlo estaba consciente, lúcido, pero su cuerpo se debilitaba rápidamente, sin dejar lugar para nada más. Andrea y yo estábamos con él en esa habitación. El padre Aldo, su confesor, también estaba allí, pues había venido a administrarle la unción de los enfermos. Carlo había recibido todo con serenidad.
Incluso había bromeado con el padre Aldo. Le había dicho que estaba feliz de ir a ver a Jesús, que no tenía miedo, que de hecho sentía curiosidad. El padre Aldo me miró con los ojos llorosos y negó con la cabeza lentamente, como si quisiera decir que en sus cuarenta años de sacerdocio, jamás había conocido a nadie como aquel muchacho.
