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Me acerqué lo suficiente para ver los pétalos de cerca y descubrí las pequeñas y delicadas inscripciones, escritas con caracteres que parecían hechos de luz solidificada. En el primer pétalo estaba mi nombre, Antonia; en el segundo, Andrea; en el tercero, la abuela Luana; y luego otros nombres, algunos que reconocí, otros que no, escritos con esa caligrafía luminosa en los pétalos de esa rosa imposible.
No hablaba con su voz, no como la entendemos, con el sonido que viaja por el aire y llega a nuestros oídos. La comunicación era diferente, era directa, era como si las palabras aparecieran en ese lugar dentro de mí donde normalmente se forman los pensamientos, pero no eran mías, venían de fuera, eran más claras y precisas que cualquier pensamiento mío.
Y esto es lo que recibí. Carlo está en paz. Ahora camina conmigo. Tienes una misión: compartir lo que él vivió para que otros encuentren la luz. Me desperté a las 6:1 de la mañana, solo ahora porque miré mi teléfono en la mesita de noche casi automáticamente, lo primero que hice al despertar.
Tuve un momento de total desorientación, ese momento en que aún no sabes qué es real y qué es un sueño, y luego todo volvió. Carlo, el hospital, su mano, su mano volviéndose diferente a la mía, pero al mismo tiempo, había algo más. Estaba lo que acababa de experimentar, y lo que me detuvo, lo que transformó lo que podría haber sido un sueño reconfortante de una madre afligida en algo completamente distinto, fue la precisión.
