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La capa azul cobalto, tal como Carlo había dicho. Las estrellas doradas en los bordes, tal como Carlo había dicho. La rosa blanca en su mano izquierda, tal como Carlo había dicho. Los nombres en los pétalos. Tal como Carlo había dicho. Nunca había oído hablar de un arcángel llamado Barachiel. Nunca había leído nada al respecto.
Jamás había visto ninguna imagen. Jamás me había topado con la descripción de una figura así, de una mujer de fe, de una mujer que iba a misa, de una mujer que rezaba. La tradición católica que había respirado de niña en Nápoles, y que seguí experimentando en Milán, era rica en santos, vírgenes, el Jesús eucarístico y figuras devocionales clásicas.
No incluía detalles de angelología ortodoxa, pero Carlo, en una habitación de hospital, con la leucemia consumiéndolo, con morfina en la sangre, había descrito con absoluta precisión algo que yo no podría haber inventado, algo que él no podría haber inventado de la nada, algo que correspondía punto por punto a lo que yo había visto en el sueño.
