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Nunca más volvería a ver a un chico de 15 años entrar en casa con una mochila al hombro y el hambre de un niño. Andrea me apartó a un lado. Entraron los médicos, hicieron lo que hacen con esa amabilidad profesional que, como ya he dicho, no es reconfortante, pero al menos es humana. Alguien nos trajo agua, alguien pronunció las palabras rituales, y yo estaba allí, de pie o tal vez sentada —no recuerdo exactamente— en un lugar que ya no era la habitación del hospital, pero que aún no era el mundo real. Era ese espacio intermedio donde
El dolor es tan intenso que aún no se siente del todo. Se percibe su llegada, se ve acercarse como una enorme ola en el horizonte, pero todavía no nos ha vencido. Regresamos a casa alrededor de las 3:00 am. La casa estaba en un silencio que no se parecía en nada al silencio habitual de los hogares por la noche.
Era el silencio de un lugar donde algo se había ido. Lo sentí en las habitaciones, en el aire, en cómo las cosas estaban exactamente donde Carlo las había dejado, pero sin él ya eran diferentes, ya extrañas. Su mochila colgada del perchero en la entrada, su taza en la encimera de la cocina, su chaqueta en el sofá.
