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Mi hijo, el que comía pizza con salchichas, el que adoraba a los gatos, el que jugaba a videojuegos y luego iba a clase de catecismo con la misma naturalidad con la que respiraba, el que fotografiaba las custodias de los milagros eucarísticos al otro lado del mundo con un tío comprensivo al volante. Fue un niño bendecido.
La iglesia lo había reconocido como alguien que había vivido el amor de Dios heroicamente. Y yo, que lo había visto hacer sus tareas, que lo había regañado cuando no ordenaba su habitación, que lo había acompañado al dentista, al médico y a los campos de fútbol, yo era la madre de ese niño. Hoy me doy cuenta de que el mayor regalo que Carlo me dio no fue el sueño, ni la visión de Barachiele, ni la confirmación de que existe algo más allá.
Fue un regalo inmenso, y gracias a él pude seguir adelante. Pero el mayor regalo fue el que me dio incluso antes: enseñarme, a lo largo de 15 años de vida cotidiana, a ver la realidad de otra manera, a encontrar la gracia en las pequeñas cosas, a no separar lo sagrado de lo cotidiano como si fueran dos mundos incompatibles.
