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Temía que la veracidad de lo sucedido, en lugar de parecer convincente, resultara demasiado perfecta para ser cierta. Entonces comprendí que ese miedo no era mío. No era un miedo que surgiera de mí, de mi conciencia, de mi fe. Era un miedo que venía de fuera, de un mundo que teme lo que no puede controlar, lo que no encaja en las categorías que ha construido.
Y no podía permitir que ese miedo silenciara algo que merecía ser dicho, porque hay alguien que ahora mismo está mirando la cama vacía de su hijo. Hay alguien que no puede dormir porque cuando cierra los ojos solo ve lo que se ha ido. Hay alguien que quiere creer pero no puede, que quiere tener esperanza pero no sabe cómo, que necesita sentir que alguien estuvo ahí en esas últimas horas, que esa alma no se fue sola en la oscuridad.
Para estas personas, tengo el deber de contar esta historia, no como un consuelo fácil, sino como un testimonio, como un relato verdadero, preciso y verificable de lo que mi hijo vivió y lo que yo viví la noche que se fue. Ahora mismo, mientras les hablo, estoy sentado en una habitación con un pequeño cuadro en la pared.
