Su versión de los hechos me retrataba como la hija imprudente y a él como el villano conveniente, pero incluso esa mentira ocultaba algo mucho peor.
Rachel se acercó, con la voz débil y temblorosa.
“Les dijiste que yo estaba muerto.”
Mi madre rompió a llorar.
—No —dije en voz baja—. Me dijeron que estabas muerto.
Rachel me miró como si la hubiera golpeado.
“¿Qué?”
Mi padre se pasó ambas manos por la cara.
“Este no es el momento.”
—No —espeté—. Este es precisamente el momento.
Los ojos de Rachel se movían entre nosotros.
Parecía mayor de treinta y tres años, como si los años que le faltaban hubieran sido esculpidos en su piel noche tras noche.
Una cicatriz le atravesaba la ceja izquierda, otra línea pálida le marcaba la mandíbula.
Se abrazó a sí misma como si aún viviera en un lugar frío.
—Tenía dieciséis años —susurró—. Me recogió del estacionamiento de la iglesia después del ensayo del coro. Me mostró su placa y me dijo que había habido un accidente, que mamá me necesitaba en el centro.
Se le cortó la respiración.
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