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Un mes después de mi divorcio , mi exsuegra me llamó a las cinco de la mañana para ordenarme que fuera a cocinar el cumpleaños setenta de su marido, como si diez años de matrimonio y un acta de divorcio no hubieran cambiado nada. Esta vez no discutí, no lloré y no pedí permiso: sólo preguntó “¿Quién habla?” y, por primera vez, Beatrice entendió que ya no podía darme órdenes.
—¡Samantha, deja de hacerte la dormida! Son las cinco y hoy es el cumpleaños de tu sueño. Quiero el asado listo antes de que lleguen los invitados.
Abrí los ojos de golpe.
Durante unos segundos creí que seguía en la casa de los Miller, en aquella cocina helada donde durante diez años yo me levantaba antes que todos para preparar café, desayunos, loncheras y cualquier ocurrencia del último minuto. Luego vi las cortinas color arena de mi pequeño departamento alquilado, la maleta todavía sin guardar junto al clóset y el sobre del divorcio sobre una repisa.
Brian y yo llevábamos un mes divorciados.
Acerque el teléfono al oído.
